Sessão da Tarde.
Assista com BSPlayer.
Metade (Oswaldo Montenegro)
Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
porque metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a mulher que amo seja pra sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
mas a outra metade é saudade.
Que as palavras que eu falo
não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
apenas respeitadas como a única coisa
que resta a um homem inundado de sentimentos
porque metade de mim é o que ouço
mas a outra metade é o que calo.
Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço
e que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
mas a outra metade é um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste
e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
que o espelho reflita em meu rosto num doce sorriso
que eu me lembro ter dado na infância
porque metade de mim é a lembrança do que fui
a outra metade não sei.
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
pra me fazer aquietar o espírito
e que o teu silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
mas a outra metade é cansaço.
Que a arte nos aponte uma resposta
mesmo que ela não saiba
e que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
e a outra metade é canção.
E que a minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também.
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
porque metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a mulher que amo seja pra sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
mas a outra metade é saudade.
Que as palavras que eu falo
não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
apenas respeitadas como a única coisa
que resta a um homem inundado de sentimentos
porque metade de mim é o que ouço
mas a outra metade é o que calo.
Que essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e na paz que eu mereço
e que essa tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
mas a outra metade é um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste
e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
que o espelho reflita em meu rosto num doce sorriso
que eu me lembro ter dado na infância
porque metade de mim é a lembrança do que fui
a outra metade não sei.
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
pra me fazer aquietar o espírito
e que o teu silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
mas a outra metade é cansaço.
Que a arte nos aponte uma resposta
mesmo que ela não saiba
e que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
e a outra metade é canção.
E que a minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também.
Danusa Leão para o Estado de São Paulo
Meninas de todo o Brasil, tenho um conselho valioso para dar aqui: se você acabou de conhecer um rapaz, ficou com ele algumas vezes e já está começando a imaginar o dia do seu casamento e o nome dos seus filhos, pare agora e me escute!
Na próxima vez que encontrá-lo, tente (disfarçadamente) descobrir como é sua barriga. Se for musculosa, torneada, estilo 'tanquinho', fuja! Comece a correr agora e só pare quando estiver a uma distância segura. É fria, vai por mim.
Homem bom de verdade precisa, obrigatoriamente, ostentar uma barriguinha de chopp. Senão, não presta.
Veja bem, não estou falando daqueles gordos suados, que sentam horas na frente da televisão com um balde de frango frito e que, quando se abaixam, mostram um cofre peludo. Não!
Estou me referindo àqueles que, por não colocarem a beleza física acima de tudo (como fazem os malditos metrossexuais), acabaram cultivando uma pancinha adorável. Esses, sim, são pra manter por perto. E eu digo por quê.
Você nunca verá um homem barrigudinho tirando a camisa dentro de uma boate e dançando como um idiota, em cima do balcão. Se fizer isso, é pra fazer graça pra turma e provavelmente será engraçado, mesmo. Já os 'tanquinhos' farão isso esperando que todas as mulheres do recinto caiam de amores - e eu tenho dó das que caem.
Quando sentam em um boteco, numa tarde de calor, adivinha o que os pançudos pedem pra beber? Cerveja! Ou Coca-cola, tudo bem também. Mas você nunca os verá pedindo suco ou coca-light. Ou, pior ainda, um copo com gelo pra beber a mistura patética de vodka com 'clight' que trouxe de casa... E você não será informada sobre quantas calorias tem no seu copo de cerveja, porque eles não sabem e nem se importam com essa informação.
E no quesito comida, os homens com barriguinha também não deixam a desejar. Você nunca irá ouvir um 'ah, amor, 'Quarteirão' é gostoso, mas você podia provar uma 'McSalad' com água de coco'. Nunca!
Esses homens entendem que, se eles não estão em forma perfeita o tempo todo, você também não precisa estar.
Mais uma vez, repito: não é pra chegar ao exagero total e mamar leite condensado na lata todo dia! Mas uma gordurinha aqui e ali não matará seu relacionamento. Se ele souber cozinhar, então, bingo! Encontrou a sorte grande, amiga... Ele vai fazer pra você todas as delícias que sabe, e nunca torcerá o nariz quando você repetir o prato. Pelo contrário, ficará feliz.
Outra coisa fundamental: homens barrigudinhos são confortáveis! Experimente pegar a tábua de passar roupas e deitar em cima dela. Pois essa é a sensação de se deitar no peito de um musculoso besta. Terrível!
Gostoso mesmo é se encaixar no ombro de um fofinho, isso que é conforto. E na hora de dormir de conchinha, então? Parece que a barriga se encaixa perfeitamente na nossa lombar, e fica sensacional.
Homens com barriga não são metidos, nem prepotentes, nem donos do mundo. Eles sabem conquistar as mulheres por maneiras que excedem a barreira do físico. E eles aprenderam a conversar, a serem bem humorados, a usar o olhar e o sorriso pra conquistar..
É por isso que eu digo que homens com barriguinha sabem fazer uma mulher feliz.. e, quem gosta de homem bonito e sarado, é viado.
Na próxima vez que encontrá-lo, tente (disfarçadamente) descobrir como é sua barriga. Se for musculosa, torneada, estilo 'tanquinho', fuja! Comece a correr agora e só pare quando estiver a uma distância segura. É fria, vai por mim.
Homem bom de verdade precisa, obrigatoriamente, ostentar uma barriguinha de chopp. Senão, não presta.
Veja bem, não estou falando daqueles gordos suados, que sentam horas na frente da televisão com um balde de frango frito e que, quando se abaixam, mostram um cofre peludo. Não!
Estou me referindo àqueles que, por não colocarem a beleza física acima de tudo (como fazem os malditos metrossexuais), acabaram cultivando uma pancinha adorável. Esses, sim, são pra manter por perto. E eu digo por quê.
Você nunca verá um homem barrigudinho tirando a camisa dentro de uma boate e dançando como um idiota, em cima do balcão. Se fizer isso, é pra fazer graça pra turma e provavelmente será engraçado, mesmo. Já os 'tanquinhos' farão isso esperando que todas as mulheres do recinto caiam de amores - e eu tenho dó das que caem.
Quando sentam em um boteco, numa tarde de calor, adivinha o que os pançudos pedem pra beber? Cerveja! Ou Coca-cola, tudo bem também. Mas você nunca os verá pedindo suco ou coca-light. Ou, pior ainda, um copo com gelo pra beber a mistura patética de vodka com 'clight' que trouxe de casa... E você não será informada sobre quantas calorias tem no seu copo de cerveja, porque eles não sabem e nem se importam com essa informação.
E no quesito comida, os homens com barriguinha também não deixam a desejar. Você nunca irá ouvir um 'ah, amor, 'Quarteirão' é gostoso, mas você podia provar uma 'McSalad' com água de coco'. Nunca!
Esses homens entendem que, se eles não estão em forma perfeita o tempo todo, você também não precisa estar.
Mais uma vez, repito: não é pra chegar ao exagero total e mamar leite condensado na lata todo dia! Mas uma gordurinha aqui e ali não matará seu relacionamento. Se ele souber cozinhar, então, bingo! Encontrou a sorte grande, amiga... Ele vai fazer pra você todas as delícias que sabe, e nunca torcerá o nariz quando você repetir o prato. Pelo contrário, ficará feliz.
Outra coisa fundamental: homens barrigudinhos são confortáveis! Experimente pegar a tábua de passar roupas e deitar em cima dela. Pois essa é a sensação de se deitar no peito de um musculoso besta. Terrível!
Gostoso mesmo é se encaixar no ombro de um fofinho, isso que é conforto. E na hora de dormir de conchinha, então? Parece que a barriga se encaixa perfeitamente na nossa lombar, e fica sensacional.
Homens com barriga não são metidos, nem prepotentes, nem donos do mundo. Eles sabem conquistar as mulheres por maneiras que excedem a barreira do físico. E eles aprenderam a conversar, a serem bem humorados, a usar o olhar e o sorriso pra conquistar..
É por isso que eu digo que homens com barriguinha sabem fazer uma mulher feliz.. e, quem gosta de homem bonito e sarado, é viado.
Ter alguém para amar
Na hora de cantar todo mundo enche o peito nas boates, nos bares, levanta os braços, sorri e dispara: ´eu sou de ninguém, eu sou de todo mundo e todo mundo é meu também´.
No entanto, passado o efeito do uísque com energético e dos beijos descompromissados, os adeptos da geração ´tribalista´ se dirigem aos consultórios terapêuticos, ou alugam os ouvidos do amigo mais próximo e reclamam de solidão, ausência de interesse das pessoas, descaso e rejeição.
A maioria não quer ser de ninguém, mas quer que alguém seja seu.
Não dá, infelizmente, para ficar somente com a cereja do bolo - beijar de língua, namorar e não ser de ninguém. Para comer a cereja é preciso comer o bolo todo e nele, os ingredientes vão além do descompromisso, como: não receber o famoso telefonema no dia seguinte, não saber se está namorando mesmo depois de sair um mês com a mesma pessoa, não se importar se o outro estiver beijando outra, etc, etc, etc.
Desconhece a delícia de assistir a um filme debaixo das cobertas num dia chuvoso comendo pipoca com chocolate quente, o prazer de dormir junto abraçado, roçando os pés sob as cobertas e a troca de cumplicidade, carinho e amor.
Namorar é algo que vai muito além das cobranças. É cuidar do outro e ser cuidado por ele, é telefonar só para dizer bom dia, ter uma boa companhia para ir ao cinema de mãos dadas, transar por amor, ter alguém para fazer e receber cafuné, um colo para chorar, uma mão para enxugar lágrimas, enfim, é ter alguém para amar... Somos livres para optarmos! E ser livre não é beijar na boca e não ser de ninguém. É ter coragem, ser autêntico e se permitir viver um sentimento...
Arnaldo Jabor
No entanto, passado o efeito do uísque com energético e dos beijos descompromissados, os adeptos da geração ´tribalista´ se dirigem aos consultórios terapêuticos, ou alugam os ouvidos do amigo mais próximo e reclamam de solidão, ausência de interesse das pessoas, descaso e rejeição.
A maioria não quer ser de ninguém, mas quer que alguém seja seu.
Não dá, infelizmente, para ficar somente com a cereja do bolo - beijar de língua, namorar e não ser de ninguém. Para comer a cereja é preciso comer o bolo todo e nele, os ingredientes vão além do descompromisso, como: não receber o famoso telefonema no dia seguinte, não saber se está namorando mesmo depois de sair um mês com a mesma pessoa, não se importar se o outro estiver beijando outra, etc, etc, etc.
Desconhece a delícia de assistir a um filme debaixo das cobertas num dia chuvoso comendo pipoca com chocolate quente, o prazer de dormir junto abraçado, roçando os pés sob as cobertas e a troca de cumplicidade, carinho e amor.
Namorar é algo que vai muito além das cobranças. É cuidar do outro e ser cuidado por ele, é telefonar só para dizer bom dia, ter uma boa companhia para ir ao cinema de mãos dadas, transar por amor, ter alguém para fazer e receber cafuné, um colo para chorar, uma mão para enxugar lágrimas, enfim, é ter alguém para amar... Somos livres para optarmos! E ser livre não é beijar na boca e não ser de ninguém. É ter coragem, ser autêntico e se permitir viver um sentimento...
Arnaldo Jabor
E o pulso ainda pulsa
Tosse. Sensação esquisita no corpo... Era febre chegando. Dormi encolhida assistindo Harry Potter. Acordei de madrugada sentindo frio e calor ao mesmo tempo. 38,5°C. Sem forças pra pedir socorro, só minha gata me ouvia. Respirar tá estranho, coração ameaça alguma palpitação.
Remédios, remédios, remédios... só algodão com alcool pra fazer baixar a temperatura. Noite difícil. Muita dor no corpo. Nas costas de tanto tossir, chego a sentir pontadas. Os joelhos e cotovelos também doem.
A febre foi e voltou algumas vezes. Mas não tão alta. A fome não me larga, mas dessa vez veio enjôo e comer tá complicado. Só desce purê de batata. Devagar: ou come, ou respira. A garganta tá irritada por causa da tosse.
Antibiotico, dipirona, antigripal, xarope... não aguento mais. Tomo água com bicarbonato pra tentar melhorar o enjôo. Alguns arrotos, mas nada mais. Uma afta.
Espirros, corisa... um rolo de papel higiênico em uma noite, o nariz está esfolado.
Agora claridade me incomoda, dor por trás dos olhos... sinusite.
Desde sexta-feira.
Será suína?
Tá foda.
Remédios, remédios, remédios... só algodão com alcool pra fazer baixar a temperatura. Noite difícil. Muita dor no corpo. Nas costas de tanto tossir, chego a sentir pontadas. Os joelhos e cotovelos também doem.
A febre foi e voltou algumas vezes. Mas não tão alta. A fome não me larga, mas dessa vez veio enjôo e comer tá complicado. Só desce purê de batata. Devagar: ou come, ou respira. A garganta tá irritada por causa da tosse.
Antibiotico, dipirona, antigripal, xarope... não aguento mais. Tomo água com bicarbonato pra tentar melhorar o enjôo. Alguns arrotos, mas nada mais. Uma afta.
Espirros, corisa... um rolo de papel higiênico em uma noite, o nariz está esfolado.
Agora claridade me incomoda, dor por trás dos olhos... sinusite.
Desde sexta-feira.
Será suína?
Tá foda.
Conto da menina do balão
Era uma vez uma menina. Ela sempre andava com um balão de gás, só que ele vivia murchinho. Um dia apareceu um menino que enchia balões só com palavras e encheu o balão dela. Tanto, tanto que ela voou. Voou muito alto. Mas só metade dela. Os pés continuavam no chão, mesmo com sua cabeça nas nuvens.
Ela estava tão alto que o menino a perdeu de vista e as palavras não a alcançavam mais. E o balão começou a murchar e ela a cair. E toda vez que ia chegando perto do chão seus pés corriam tentando se juntar ao seu corpo, mas o menino falava alguma coisa e o balão enchia de novo e ela subia mais um pouco. Até que uma hora o menino falou uma palavra pontuda que estourou o balão e a menina caiu direto com a cara no chão. Os pés correram de um lado pro outro sem encontrá-la por muito tempo, até que tropeçaram no corpo e a menina pôde ficar inteira de novo. E o menino? Tá correndo dela pra não levar um chute na bunda.
Ela estava tão alto que o menino a perdeu de vista e as palavras não a alcançavam mais. E o balão começou a murchar e ela a cair. E toda vez que ia chegando perto do chão seus pés corriam tentando se juntar ao seu corpo, mas o menino falava alguma coisa e o balão enchia de novo e ela subia mais um pouco. Até que uma hora o menino falou uma palavra pontuda que estourou o balão e a menina caiu direto com a cara no chão. Os pés correram de um lado pro outro sem encontrá-la por muito tempo, até que tropeçaram no corpo e a menina pôde ficar inteira de novo. E o menino? Tá correndo dela pra não levar um chute na bunda.
Agora sim, MJ é o cara!
Fiquei me perguntando que comoção toda é essa pela morte do Michael Jackson...
Desde que me entendo por gente sou fã dele. Foi o primeiro artista de verdade que gostei (porque tinha Xuxa, Angélica, aquelas coisas de criança), e eu só tinha 7 anos. Tinha pôster dele no meu quarto, quis muito ir no show que fez aqui no Brasil e ficava puta se alguém falasse mal. Fã mesmo, que nem eu fui anos depois de Backstreet Boys, na adolescência. E assim como com os BSB, mesmo depois da "fase", continuei gostando, ouvindo as músicas vez ou outra... Tá.
Ele morreu. Pô, escroto. Chato à beça. Ninguém tá discutindo isso. O cara era um mega artista, "completo" como andam dizendo toda hora na tevê. Mas há quanto tempo não fazia alguma coisa? Quando ainda aparecia era por causa de alguma polêmica, já daquelas gastas de pedofilia ou cirurgias plásticas deformadoras... Quando lembravam dele, era só pra falar mal. Mídia, pseudo-fãs... "Michael Jackson? Nossa, ainda existe?". Até esses 50 shows que ele faria, ninguém dava crédito: "Será que ele aguenta?", "Hum, não vai ser a mesma coisa..."
Ai do nada a notícia da morte. E o cara não estava velho ou com alguma doença grave anunciada como o Leandro (do Leonardo) ou Cazuza, por exemplo. Nem morreu no auge como os Mamonas ou o Senna, grandes tragédias. Ou seja, ninguém lembrava mais dele. Pra quê esse estardalhaço todo no mundo inteiro?
Depois de tanto pensar... cheguei a conclusão: O Michael era tipo uma mãe.
A fase do auge é a fase que todo mundo ama muito a mãe. Ela é incrível, a mais maravilhosa do mundo. Perfeita.
Depois o auge passou, e vieram as fofocas. É quando você se torna adulto e a mãe vai te enchendo o saco e você se afasta dela. Lembra vez ou outra porque é mãe (astro!), mas quando liga, lembra porque se afastou.
De repente você recebe a notícia que sua mãe morreu, que nem um passarinho. Sem aviso de doença, sem nada. "Cara, minha mãe morreu!"
Choca, claro. Nem te fazia falta, mas porra, era tua mãe! Ninguém pensa que mãe vai morrer, ninguém tá preparado pra isso. Ai você lamenta horrores e se recorda com fotos a maravilhosa e dedicada mãezinha e só fala bem dela. Virou santa de novo. É todo mundo comprando e ouvindo incessantemente os CDs do cara e lembrando só das coisas boas - que ele sempre fez, diga-se de passagem.
É isso, o mundo é o filho hipócrita da mãe que era o Michael.
Desde que me entendo por gente sou fã dele. Foi o primeiro artista de verdade que gostei (porque tinha Xuxa, Angélica, aquelas coisas de criança), e eu só tinha 7 anos. Tinha pôster dele no meu quarto, quis muito ir no show que fez aqui no Brasil e ficava puta se alguém falasse mal. Fã mesmo, que nem eu fui anos depois de Backstreet Boys, na adolescência. E assim como com os BSB, mesmo depois da "fase", continuei gostando, ouvindo as músicas vez ou outra... Tá.
Ele morreu. Pô, escroto. Chato à beça. Ninguém tá discutindo isso. O cara era um mega artista, "completo" como andam dizendo toda hora na tevê. Mas há quanto tempo não fazia alguma coisa? Quando ainda aparecia era por causa de alguma polêmica, já daquelas gastas de pedofilia ou cirurgias plásticas deformadoras... Quando lembravam dele, era só pra falar mal. Mídia, pseudo-fãs... "Michael Jackson? Nossa, ainda existe?". Até esses 50 shows que ele faria, ninguém dava crédito: "Será que ele aguenta?", "Hum, não vai ser a mesma coisa..."
Ai do nada a notícia da morte. E o cara não estava velho ou com alguma doença grave anunciada como o Leandro (do Leonardo) ou Cazuza, por exemplo. Nem morreu no auge como os Mamonas ou o Senna, grandes tragédias. Ou seja, ninguém lembrava mais dele. Pra quê esse estardalhaço todo no mundo inteiro?
Depois de tanto pensar... cheguei a conclusão: O Michael era tipo uma mãe.
A fase do auge é a fase que todo mundo ama muito a mãe. Ela é incrível, a mais maravilhosa do mundo. Perfeita.
Depois o auge passou, e vieram as fofocas. É quando você se torna adulto e a mãe vai te enchendo o saco e você se afasta dela. Lembra vez ou outra porque é mãe (astro!), mas quando liga, lembra porque se afastou.
De repente você recebe a notícia que sua mãe morreu, que nem um passarinho. Sem aviso de doença, sem nada. "Cara, minha mãe morreu!"
Choca, claro. Nem te fazia falta, mas porra, era tua mãe! Ninguém pensa que mãe vai morrer, ninguém tá preparado pra isso. Ai você lamenta horrores e se recorda com fotos a maravilhosa e dedicada mãezinha e só fala bem dela. Virou santa de novo. É todo mundo comprando e ouvindo incessantemente os CDs do cara e lembrando só das coisas boas - que ele sempre fez, diga-se de passagem.
É isso, o mundo é o filho hipócrita da mãe que era o Michael.
Cai a chuva...
Passos curtos, caminho longo
A chuva cai sobre ela
A roupa cola em seu corpo
O pensamento está solto
Passos rápidos, ela quer chegar
Não sabe onde, mas tem pressa
A chuva molha seu corpo
Ela está solta
Poças são nuvens
Sob seu andar flutuante
Ela já não corre, mas está
Cada vez mais ofegante
O guarda-chuva fechado na mão
É o único peso a carregar
Ela está livre... inteira
Pronta para se entregar.
Josy
(escrito entre uma ligação e outra no último trabalho, um dia depois de voltar pra casa debaixo de chuva)
A chuva cai sobre ela
A roupa cola em seu corpo
O pensamento está solto
Passos rápidos, ela quer chegar
Não sabe onde, mas tem pressa
A chuva molha seu corpo
Ela está solta
Poças são nuvens
Sob seu andar flutuante
Ela já não corre, mas está
Cada vez mais ofegante
O guarda-chuva fechado na mão
É o único peso a carregar
Ela está livre... inteira
Pronta para se entregar.
Josy
(escrito entre uma ligação e outra no último trabalho, um dia depois de voltar pra casa debaixo de chuva)
Quer saber? Já foi!
Eu sempre acreditei muito em nós dois
Primeiro em você, depois em mim, éramos nós
Eu sempre quis fazer a minha parte
Mas você não faz mais parte
Da metade de nós dois
Quer saber? Já foi
Vou cuidar de mim
Quer saber? Eu quero alguém pra dividir
Gostar de quem gosta de mim
E quanto a gente paga
Pelos sonhos que deixou?
Primeiro em você, depois em mim, éramos nós
Eu sempre quis fazer a minha parte
Mas você não faz mais parte
Da metade de nós dois
Quer saber? Já foi
Vou cuidar de mim
Quer saber? Eu quero alguém pra dividir
Gostar de quem gosta de mim
E quanto a gente paga
Pelos sonhos que deixou?
Ponto final
Livros.
Histórias eternas.
Contos fantasiosos.
Poesias doces.
Realidades amargas.
Página virada.
Histórias eternas.
Contos fantasiosos.
Poesias doces.
Realidades amargas.
Página virada.
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